No, en octubre no hay milagros
I.Muere la esperanza,
la quema un fuego en extinción
sin parábolas,
sin reinos
porque el vino bebido
ya es veneno.
II.
La - ment
a
man.
III.
Poesía,
oh, Poesía
esta mañana tus pétalos no me sirven,
no me tranquilizan
te reclamo,
Poesía
no me sabes a beso con amor
a caricia tierna
hoy se ha marchado y en tu seno
agonizo.
Erika Almenara, 13.10.06 07:02
2 comentarios
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at 10:22 a. m.
Damián Carrillo dijo... Poesia como un buen vino tinto. Seco y con bastante cuerpo. Damian
-
at 11:55 p. m.
Rain (Virginia M.T.) dijo...
Sigo leyendo...
ars poética
y sale un fulgor.
